Bah sin duda ya escribiremos otro dia. Me acuesto asi con la boca llena de algodon que tapona lo que probablemente mi garganta trataria de gritar. Me acuesto intentando que por hoy el suave recuerdo de tu abrazo no se borre hasta cerrar los parpados. Me acuesto queriendo decir que se donde ir, donde he ido y donde ire. Con promesas de un futuro incierto recuerdos que me acosan y sonrisas forzadas pretendo un avance que sin duda es cada dia mas lento, lleno de obstaculos y plagado de trampas, pero que podemos hacer? La vida es esto, dejarse arrastrar por una corriente q no sabes muy bien a donde a va, al menos la vida de un intento de inicio de adulto. Cada dia me pregunto mas de donde sacarian mis padres las narices para ser quienes son, y si realmente se saben ellos como son, si son como son realmente. Nose como va a acabar todo esto pero empiezo a tener claras algunas cosas, donde no, y habiendo querido muchas cosas, ahora la cuestion esta en realizarlas, y para ello no me queda otra que empezar por saber quien soy, quien quiero ser, y quien no sere jamas. Con cuestiones como estas rondandome la cabeza he decidido por el momento dejar que las cosas fluyan, al menos hasta aclarar mis propios deseos. De ahí el diverso avandono de planes y la sutil apatia que empieza retomarme.

Pues eso:

El resplandor de un roble:

Yo creo en el resplandor y la sensibilidad de un roble, y por esa razón creo en los de un gato, en los tuyos. Por esa razón me encuentro qui hoy. Por esa razón continuo.

SAN VALENTÍN: (escrito en morado)

Hay algo que debo decir:

que mi realidad es

porque tu no estás aquí.

Compartir un fecha

y no poder decir

que te tuve en mi vida,

que estuve yo allí.

Fecha que es triste,

que es alegre a la vez,

fecha perfecta

mas fecha incorrecta,

fecha ,que en mí,

es inicio,

fecha ,que en ti,

es el fin.

Fecha que por un año

ni a ti ni a mi pudo unir,

fecha que hace que piense

que soy tu pero en mi.

Y pienso cómo sería

el tenerte en mi vida,

una hermana que a mi lado

jamás pudo haber estado.

pensar que sólo diferenciarnos

pudo un color,

color que me dio la vida,

cuando a ti te la quitó.

que somos un mismo ser

con distinto corazón,

corazón que en mi duró,

un corazón que te mató.

Pues vivir no podíamos dos,

que era sólo

o tu, o yo...

(Hace un año)

Porque sí, porque "somos casualidad". No se de donde pero hoy me viene a la cabeza esta frase, "somos casualidad". Realmente ¿qué somos sino eso? Un cumulo de circunstancias que, alineadas de cierto modo, nos dieron como resultado. Pero, ¿qué hubieramos sido sin ellas? Las mías son estas, un corazon, un color, un dia que te huele a rosas, que te sabe a besos de chocolate, que te suena a Whitney Houston, que te viene rojo pasion. Un día que me sabe a lágrimas, y a morado, y a dolor. 

Lo peligroso de los besos:

(Musas de Hércules)

    Las musas, esos seres maravillosos, que simbolizan todo aquello que nos resulta inalcanzable,lo prohibido, el deseo incontrolado. Las musas. En altares tan altos que apenas alcanzamos a vislumbrarlas tras un velo de miedos y temores. No responden a una descripción clara, no se tratan de imágenes concretas, lo que las hace diferentes no es un rostro, una sonrisa... Lo que las hace distintas es esa magia especial que irradian sus ojos, ese peligroso tacto que se conoce imposible. Por eso las musas no se tocan. Si se tocan las musas se rompen. 
   Atractivo temor, peligrosa atracción, deseo prohibido, eso es lo que son. Si se quita ese velo que las hace superiores todo se cae. Porque no dejan de haber sido normales, simples humanas que a tus ojos se han descubierto de otro modo. Pero condicionado por ese halo de imposibilidad. Ese halo que te inspira, que te envuelve, que te atrapa. Ese halo que no debe desaparecer para que ellas puedan ser. Por eso nadie toca a sus musas, y si lo hace, sabe que es casi seguro que nunca mas lo vuelvan a ser. 
    Ese roce ansiado, deseado, soñado, se convierte en la despedida. En el adiós primero y único de un ser que no volverá nunca  a ser igual. De ese modo un beso, un abrazo, una caricia, terminan convirtiéndose en su fin. reside en ellos un veneno tan poderoso y capaz de destruirlas, que ni siquiera el esfuerzo sobrehumano del artista lograra que la musa vuelva. Ella ya ha quedado tocada. 

Pues eso, libres:

   A menudo caemos en el error de creer que la libertad es hacer lo que nos apetece cuando nos apetece. A menudo caemos en la tentación de pensar que nos pertenece. Y el ser humano es libre. ¡Claro que es libre! Libre para autocoartarse, para imponerse sus propias barreras, para atarse él mismo la soga al cuello que le oprime y evita que el aire alcance sus pulmones, provocando así la falta de riego que inunda nuestro cerebro hasta el colapso total. ¡Claro que tenemos libertad para elegir! Para elegir equivocarnos, para decidir nuestras caídas, para asegurarnos de cometer errores, sandeces y tonterías. Para eso es libre el ser humano. Para lograr que una lucha totalmente lícita en un principio se convierta en una trampa mortal. Porque el ser humano no sabe lo que quiere, no quiere lo que busca, no busca cuando lucha luchando por lo que no quiere. El ser humano se conforma con hacer lo primero que le pasa por la mente y convencerse de que eso es lo que quiere. El ser humano es el único ser que se hace daño a si mismo sin querer. Porque no piensa cuando actúa actuando como impulso.

Bailame el agua:

Bailame el agua.

Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto,

sácame de quicio,

hazme sufrir.

Ponme a secar como un trapo mojado,

lléname de vida,

librame de mi estigma,

llámame tonto.

Olvida todo lo que haya podido decirte hasta ahora.

No me arrastres,

no me asustes,

vete lejos de mi,

pero no sueltes mi mano.

Empecemos de nuevo.

Toca mis ojos

nota la textura del calor

¿Por cuanto te vendes?

Pillate los dedos,

deja que te invite a un café,

caliente, claro,

y sin azúcar,

o sin aliento.